Сел за стол, голову почесал -
Плохо всё же, волос не осталось,
Я их все за стихи потерял -
Заплатил, чтоб стихи мне писалось.
Голова, словно гладкий арбуз...
Преимущество есть - мыть так лучше,
Жалко волосы - лёгкий был груз -
Плакать поздно, а было их куча.
А Стихира меня увлекла - она алкоголь,
Пишут все тут - и я стал тут лысый,
Заимел для себя я личный пароль,
И страницу, что полнится быстро.
Я стихов написал! - басни просто не в счёт,
И пародии есть - не скрываю,
Стих не нравится - значит меня он зовёт
Написать про него, и на зов отвечаю.
Результаты мои не скрываю от Вас -
Есть друзья, что меня понимают,
Есть враги - не спускают они с меня глаз,
И в ЧС, как в тюрьму, отправляют, ругают.
Сел за стол, голову почесал -
На стишок счас сварганю ответ я...
Если б кто понимал, и вот это бы знал,
Что Стихирь я люблю, признаюсь я ей в этом!
Пётр Кантарович.